главная>лирика>  ЧАС ПИК

ЧАС ПИК (ЗАПИСКИ ЛЮБИТЕЛЯ ВОДНОГО ТУРИЗМА).

Борис Примочкин.

МК от11июня 1977г.

Полночь. В метро сиденья еле прикрыты поздними пассажирами. И резкий контраст густо клубящейся, роящейся толпы на вокзале. Час "пик" водного туризма. Половодье…

Тронулись. Перестук колес… Неистовая проводница выдергивает матрасы из-под неутомимо засыпающих туристов. Пересадка на местную электричку. Все сели. Мы тоже. Кто-то бросил рюкзак в тамбуре. Рюкзак пинали, и из него высунулась пила, которая порвала многим одежду. Негодуем: "Безобразие! Надо его выбросить!" В конце пути решили пересчитать вещи. Не хватает рюкзака. Заметались. Прибегаем к проклятому, с пилой, а это он.

Мстинский мост. Наша. На берегах лодок!.. На противоположном "орудия сплава" расчехляют под звуки горна. С нашего берега горланит петух… Когда он прокричал пять раз, мы снялись и, подгоняемые беспутным ветром, отчалили…

На закате подплываем к интересному месту. Главное, что отличает его, - слепни и комары, которые уже заступили на свою вахту.

Чалимся. Лодки, привалившись к берегу и раскинув руки-весла, отдыхают на траве вместе с нами. Чтобы не слишком припекало, перистые облака занавешивают собой солнце. Можно поразмыслить…

Что же такое поход?

Разминка? Мышечный душ? Глоток новых, свежих впечатлений? Общение с природой? Особый вид опьянения? Мощный "антибиотик" от городских болезней?

Букет вопросов, в бутонах которых - семена ответов. Растут они на милой опушке бессознательного "нравится, и все тут"… И пусть тяжело, пот, голод, холод, мороз и дождь… Чем хуже, тем лучше. Может, только этими средствами можно избавиться от накипи цивилизации.

Например, ссора. В городе перебранились и разошлись. А в лодке нужно грести. Впереди гремит порог. Если нет согласья в товарищах - перевернет.

Но это - теория, а вот и практика. Большой порог. пристаем. осматриваем отсюда, оттуда, с этого боку и с того. Возвращаемся. Усаживаемся. Плывем. Прошли без приключений. Встаем на обед. Жуем. Сытеем.

И вдруг… перевернутая лодка. Рядом, над водой, удивленные глаза. Смотрят на разинувших рты на берегу. Один метнулся за спасжилетом, затем быстро к лодке. Другой очнулся… И вот двое хлесткими сдвоенными пощечинами устремились вдогонку. Потрясенное большинство возвращается к надкусанному… Неловко. Кусок в горло не лезет.

Печенская труба (другое название большого порога) гудит на низких регистрах: "Не умеете спасать"… Те двое вернулись. Все в порядке. Жертв нет. Обсыхают.

Начало тренировки. Попытка первая. Неудачно. Промахнулись и в главный вал не попали. Взяли в дочерний вал. Не то.

Вторая попытка. Идем точно. Должно получиться. Да. ОНО. Вжало, растворило, перемешало. Мгновения беспамятства. И множество водопадиков с лица, одежды, лодки…

Короткая, как удар тока, команда: "Левый управляющий! Обеими! Часто! Сильно!". Вышли. Можно расслабиться. Сушим весла, от которых поднимается тонкий синий дымок. разогрелись. Заходим чалиться. И вдруг. Наклоняемся, наклоняемся. И в самом безопасном месте булькнули. Хорошо, что недалеко от берега. Мелко… На вечерней зорьке ужин. Праздничный. У одного из нас - день рождения. Как в сказке, появляется торт, привезенный по частям и собранный, как самолет. Летите и наслаждайтесь. Полет сопровождает глоток вкусного, как нектар, коктейля.

Утро вечера не только мудренее. Чистые рубахи настроений. Валы проходятся легко, с приятным волнением. Конечный пункт. Задвигаем лодки в ножны упаковок. Тяжело печатая шаг, отделения нестройными рядами стягиваются к вокзалу. Местные жители смотрят жалеючи. Взаимно.

Ноги шагают по серому наждаку асфальта. Ступни уже тоскуют по босым разговорам с мягкой теплой землей. До свидания, пройденное и родное!..